Poesia é coisa que se faz para procurar Beleza. E essa procura é diária e furiosa. Elisa Lucinda alisa a luz linda. E essa lisa luz, antes enrugada, encarquilhada, encrespada, cheia de dobras e desvios, em suas mãos parecem que se tornam planas, prontas pro afago de nossas almas. Criados em datas e lugares diferentes, os poemas foram organizados de tal bela forma em seus sete capítulos que a sensação é de que eles já foram escritos por temas. A infância, a família, os lugares, as pessoas, os amores, a saudade, o sexo, o olhar, a natureza? o que é a Beleza? Como ela explode? Quanto ela nos afeta? A Beleza é bonita? A morte também não é bela? E a sorte também não é dela? Do acaso da Beleza? De sua fúria? De sua corrente de maremoto, de sua brisa de furação, de sua carícia de terremoto, de seu suspiro de explosão? A Beleza nos assusta? Nos liberta ou nos aprisiona? Nos acerta ou nos impressiona? Nos confunde ou nos soluciona? Beleza tem rosto? Tem gosto? Beleza chora? Mora? Ou é coisa que vai embora? Tem idade a Beleza? Pede licença? Desculpa? Invade ou é invadida? Nos encontra ou é o nosso olhar que a inventa? E se ela venta? E quando ela despenca? E quando ela é violenta? E quando ela é ao mesmo tempo rápida e lenta? Cheia e vazia? Noite e dia? A Beleza é tristeza e alegria quando ela é poesia. Palavras para lavrá-la, lavando sua lava. Sentidos consentidos por cada encontro de sílaba que a música da poesia nos oferece. Cada letra é litro, cada calo é kilo. A quantidade se torna qualidade. E vício o verso. Como separar a Beleza da sua fúria? Como distinguir Eliza e luz? Beleza e Eliza? Luz e fúria? Beleza e luz? Elisa e fúria? Fusões de confusões... amor, morte e eternidade. Vida, poesia e liberdade. Levantem as taças e dêem as graças: a fúria que a Beleza brinda é a própria Elisa.
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